Júlia Albertoni

Se me perguntassem há dez anos atrás o que eu entendia por ser uma mulher adulta, eu responderia muito provavelmente que seria pagar minhas proporias contas, ter minha independência, querer construir uma família ou já ter uma família, estar bem resolvida e parar de usar meu único par surrado de tênis Allstar. Eu não percebi muito bem quando todas essas coisas foram acontecendo e de uma garota eu me tornei uma mulher. Só que não entendia se eu estava sendo uma mulher por inteiro. Eu era boa sendo uma mulher? Afinal, eu caia em muitas armadilhas. Elas me exigiam um corpo perfeito ou as vezes me iludiam com a ideia que eu tinha que ser boazinha, que eu deveria esperar pelo príncipe encantado, que eu deveria viver uma vida de restrições. Você já as sentiu? Elas também podem te enganar com um amor tóxico, com num relacionamento que não traz mais nada a não ser destruição ou podem silenciar a opinião que palpita no seu peito. Então elas dizem que o que você faz não é suficiente, que você não merece nada disso de maravilhoso que se esconde no fim do arco-íris, que você não deve se preocupar com os limites saudáveis entre você e o mundo. Elas comumente contam a velha história que você é só mais uma – não é nada de especial – que seus sonhos são irracionais, que o que você está sentindo não deve ser levado em consideração (isso é coisa de gente louca) e que você tem que se contentar com a normalidade mórbida que atravessa o sistema ao seu redor. 

Embora intelectualmente eu entendesse que meu modelo do que era ser uma mulher vinha de fora, de uma cultura que calou a nossa opinião por séculos, minhas experiências me faziam voltar para o mesmo lugar. O que eu precisava para acordar do pesadelo dessas armadilhas que se movimentavam como um labirinto no formato de um Ouroboros? Afinal, o que significava ser uma mulher? 

Em alguma das fissuras do meu passado, eu senti um cheiro que me fez lembrar o que em algum momento esqueci. Eu precisava desvendar uma sabedoria que não era secreta, mas que se perdeu. Uma sabedoria que eu não encontraria dentro da universidade. Uma sabedoria que não é lógica, mas que nem por isso é incompreensível. Uma sabedoria que as vezes se manifesta na pintura, na poesia, na floresta, no sol que toca seus dedos quando pela manhã, no amor que você tem por uma alguém que acalma sua mente e te faz querer amar o mundo, na coragem de leão que te faz rugir e proteger suas necessidades, na conversa que você tem com uma mulher mais velha ou mais nova. Uma sabedoria que não só mulheres conhecem, mas homens também. Uma sabedoria que atravessa as classes e os continentes. Assim eu encontrei um ecossistema de livros, pessoas e ensinamentos que me iluminaram algumas pistas. No entanto, eu descobri algo que muitas vezes tive vergonha. Algo que foi de alguma forma domesticado. Algo que eu mesma escondi de mim e dos outros. Descobri algo de selvagem correndo nas minhas veias.

As crônicas surgiram como um meio de expressar essa jornada. E acima de tudo, proporcionar reflexões do que se pode fazer para o sangue selvagem vicejar. Porque não basta só a encontrar, a natureza selvagem precisa ser nutrida, cuidada, amada, para suas flores rebeldes florescerem. A partir do que vivo, emergem sabedorias mais intuitivas do que racionais que a escrita ajuda a organizar, liberando o fluxo de consciência e a poesia que volta e meia se encontra com o sol ou com a lua. Meu objetivo é fazer os textos correrem soltos na paisagem da vida selvagem, para entender os detalhes dessa natureza, fortalecer sua narrativa, iluminar uma parte de ser mulher – e ser humano – que foi domesticada e que não traz verdade. Não traz sentido. Não traz maravilhosidade. Por isso, há histórias que precisam ser contadas e há aquelas que precisam ser vividas. Essas são as Crônicas De Uma Mulher Selvagem, palavras que seguem o instinto.